Heimat ist kein Ort, es sind unsere Erinnerungen.
Heimat ist nicht unbedingt der Geburtsort, deine Wiege ist das Lied deiner Mutter. Wer vom Heimat und Vaterland schwärmt, hat nie wie ein Nomad gelebt. Wie ein Zugvogel.
Heimat ist kein Wurzel, kein Anker. Heimat ist nicht mal, wo die Liebe ist.
Da die Liebe flüchtig ist. Der Traum, Nur ein Traum. Der schöne Traum, der Alptraum.
Träume sind ein Heimat, in Träumen sind wir geboren, in den Nephelen, in den Wolken unserer verdorbenen Hoffnungen, mitten in der Illusion der Existenz,
Dort, genau dort, ist deine Quelle.
Nicht die Flagge und nicht die Hymne. Nicht die Menschen (a fortiori die nicht!).
Nur die Gedanken, das Unbewusste.
Heimat ist unsichtbar, komplexe Verbindung der vagen, unscharfen Punkten, die deine Zeit bestimmen.
Die ersten Sekunden. Die ersten und die letzten. Salut.
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